Meço-te maço por maço...
Enquanto a garoa desenha os traços.
É uma demora,
Vai ver, só faz hora.
Que molha o corpo,
De água de poço.
E brisa na pele,
Que range por fora.
Quer-te por dentro,
Quer-te agora.
Agora.
Por fora arrepia,
De dor, melancolia.
Prazer, para ter.
Um vazio para preencher.
0 comentários:
Postar um comentário